Color

El caos. Todo es incontrolable, difícil. Vibra los colores textiles alrededor de mi estela parkinsoniana. El sonido enfundado en bronca me traspasa, me pone somnoliento y con la contestación cordial y negativa a flor de labios. Se firman fetas de árbol, se mienten soluciones, se solucionan mentiras y la soledad nos armoniza con la conmoción rugosa que se respira.
El desierto, una trinchera sin guerra. Lo onírico de tener los ojos abiertos. Los discursos hechos de compromiso. Los discursos hechos de palabras.
Sáquenme el clavo, la espina, o dejen de clavarlas que todo no se puede. Quiero un ugly toy. Quiero recuerdos de mi vida de no-relación.