martes, febrero 28, 2006

Rosa




Ejecutiva bancaria hermosa, treinta y pico, pintaba bien y escuchaba Metallica con el background metalero de cualquier viejita V8. Cuando se divorcio a mediados de su década del 30 le dijo:?Yo por la plata no me voy a pelear, quédate con todo, yo la hago de nuevo?. No saben como tenia razón. Si uno pudiera deshacerse de los recuerdos sin enseñanza, elaborar las perdidas, cada momento, cada proyecto serian más, más?
A ver si con esto lo explico:
Subte que sale a la superficie, de tres vagones que para en los semáforos, le pagas al chofer cuando subís doblando en 8 el billete. Tres afro americanos de unos 15 a 16 años, uno de los que el reflejo de la piel tiene azul, otro gigante/obeso y el tercero onda latin pandilla pegándose, jugando como los perros que se muerden el cuello. Espectáculo de fondo a una charla con L. jugosa. L. me cuenta con su modo particular el examen de habilidades clínicas que te toman para revalidar el titulo en EEUU. Introducción: Uno tiene que demostrar que sabe tratar a los pacientes, mas allá del conocimiento teórico. Los americanos entonces te toman un test a contrareloj, con actores que simulan enfermedades y actitudes. Así están pintados, te maltratan, los hay con todos los acentos y diversidades culturales. El punto es que me cuenta que te evaluan cosas como llamarlos siempre por el nombre, mirarlos a los ojos, abrigarlos si tienen frio, apagar la luz si te parece que les molesta, no realizar maniobras dolorosas si no son necesarias y otra parva de detalles. L. me decía que era muy difícil llevarlos acabo todos juntos, y más si te quedabas pensando en las cosas que hiciste mal o bien con el paciente anterior.
Eso: los detalles son importantes.
Eso: Hay que estar viviendo cada milésima para que no se pasen.
Me saco la carga de encima. Quemo el vagón del fondo del tren. Lloremos la perdida.

miércoles, febrero 22, 2006

It's my aeroplane


Quien se quede sin dar el paso.
JFK, me la venia, digamos, muy digamos, mejor mintamos, bancando. Veo el enchufe, vi que faltaba una hora para subir al avión y puse música. De niño bomba de plastilina mosh, salto a alguna del piojo López. Lágrimas en un No Lugar, pero llanto florido y gutural. Unos se preguntan si da. ¿Sida? No contagia. Nos cambiaron de Gate y se me pasó.

Coeur Frozen

Si esto se prologaba íbamos a morir. No había posibilidades de pasarla. La vieja charla de los países bananeros con mi Padre. Él solía decir que la pobreza cambia sus matices y posibilidades según el clima. Hablaba del estado precario en el que se sobrevive en las Favelas. La interacción es posible, a veces hay que aflojar.
"Respire hondo y largue el aire". Eso que sentía en las manos era dolor. No podría ponerle otro nombre. Era un dolor nuevo, un nuevo tipo de dolor, por que es quemante, o urente, es continuo, se sienten los pinchazos que van de un lado al otro. Pero lo de los muslos, era anestesia superficial, pero un roce con el denim pasaba a ser como una lija de 125. Si las sensaciones que tuve en los muslos hubieran sido percibidas por un capanga de la escritura, tendríamos una nueva novela. Una de tapa dura, con presentación en librería importante acompañada de vino y un pase por la caja, compre su copia y ella o él se la firma. Mi explicación precaria es la siguiente: Como si un puercoespín de Xup Xup hubiera mutado a transformer, con agujas de cristal y hubiera bailado un malambo comenzando por la cara posterior del muslo, llegando al periostio femoral, quedando el hueso roído. Ese Sonic, después de habernos atravesado el cuadriceps por algún camino desconocido salía de nuestra economía, dejándonos de pelos, de pelos electrificados y pensando que este es un camino de ida.
Puta, todo esto se resume en algo similar al dolor neuropático. No paro de trabajar, mi cerebro no deja de pensar como un maldito neura. Ilustremos mi punto con una anécdota:
Reunión multicultural, gente de los 5 continentes cada uno llevando un vino de su pais, sonando The Killers en la casa de una Iraní, había una francesa que desde que había llegado no paraba de mirarme. Se notaba que era francesa, y no por el acento, sino por que tenía la presencia de ese país. Me clavaba la mirada con sonrisa incluida. Ojos grandes, azules, pestañas largas. El tema es que no me interesa la francesa biotech, por mas linda que sea. La miro por dos motivos: que sea francesa me trae buenos recuerdos que en ese momento duelen más que los dolores en los muslos, y el motivo que me delinea como un ser de mi desagrado: Tiene anisocoria. En otras palabras, tiene las pupilas de diferente tamaño, así que la única línea romántica que le dije fue:"Siempre tuviste las pupilas de diferente tamaño?""Usas lentes de contacto no?". Bueno resumiendo, se lo tomó a risa, yo también. Pero hoy no, que neura que soy.

Pie de post o espolvoreada de plato con azúcar impalpable: Los dolores descriptos por el autor fueron caminando 12 cuadras a 22 grados bajo cero, que motivaron a la lectura de frozbite al llegar a una morada cálida.

viernes, febrero 17, 2006

Hetero sapiens sapiens

A.12 PM En el village voy a un comedero de un dueño gay donde se llena de homos neoyorquinos con onda. El lugar y la comida son de mi agrado. Me habian dicho que en el lugar no se atendia bien a las mujeres. Me siento, pido mi meal, y al ver a mi alrededor noto, por un lado que soy el unico hombre heterosexual, y por otro que hay una mujer argentina sentada al lado mio. Pide un jugo de naranja, le traen el jugo y sin que ella la pida, la cuenta. Sonrío acordandome del supuesto maltratato a las mujeres. Le dice que no la quiere la cuenta, que prefiere agregar una ensalada de frutas. Mismo procedimiento, cuenta con ensalada. Heterofobia.
B.Decido entrar a un Sex Shop, voy a uno grande. Después de un rato de estar adentro me doy cuenta que es para lesbianas. El nombre del lugar, la única cliente y la vendedora junto con los productos y películas lo delatan. Cuando llegué la cliente de 60 años, de pelo corto, actitud activa, sin depillar y con ropa de caida recta hablaba con la vendedora sobre las bondades de cada dildo. Despues de un rato, la vendedora me dice: ?Any questions??. Empiezo:?I got a girlfriend??. Entiende que tengo una amiga gay a la que le quiero regalar un vibrador, por lo que comienza a mostrarme, prende uno, me dice que esta bueno por las diferentes velocidades y programas de movimiento (?) y me lo da. Una mano ocupada con un dildo con forma de gusanito sonriente. Si quiero algo mas grande, alega un dildo ya con forma detallada de pene venitas frenillo y todos los chiches incluidos, azul trasparente que vibra (bondades supestas: soft). Segunda mano ocupada. Pero el mas potente, me dicen a coro, es éste: me lo apoya en el antebrazo. Mis dos brazos vibraban, me reía de la situación y ellas también. La lesbiana madre me comenta de la existencia de los succionadores de clitoris, la vendedora me dice que ella los probó y no le gustaron. Mujeres experimentadas. Fun. Homofilia.

jueves, febrero 09, 2006

L' Corleone

miércoles, febrero 08, 2006

Kill Me

martes, febrero 07, 2006

Espejito espejito



Lanza la bola, chico!

About Me